Mein Gesicht haben sie ausgestopft.
Die Hände verlogen verlegt, entrissen.
Mein Geschlecht, eine Trauerkarte,
Eine Einladung zur Verzerrung, der
Staub des Hustens, der starre Nacken,
Die Anstrengung, die entstellte Verweigerung.
Die lachenden Mädchen, die Entgeisterten.
Sie kennen den Geruch nicht und schwatzen.
Das sich in die Länge ziehende Schauspiel,
Die Aufdrängung, nie hat man ihnen gezeigt
Wie es wirklich geht. Man hat mich besudelt
Und entsorgt, nach mir verlangt, nie ganz, und
Mir den Rücken gekehrt. Die entledigte Körpersprache.
Die Wirbelsäule stramm gezogen, die Brüste prall,
Das Gesicht, eine scheußliche Grimasse, der gepresste
Sog, die fiebernden Lungen, der stockende Brustkorb,
Wo soll man anfangen, der Mund geht auf und bleibt
Hängen, das triefende Elend, der Kopf geleert, sein
Leben konzentriert, er zielt auf sie ohne zu blinzeln.
Sie starrt in die toten Augen der Frauenbilder
Die er sammelt und verbreitet, die er abspielt
In seinem Hirn, zusammenpfercht um sich auszutoben,
Zu vertun, stillschweigend, zu vergreifen, auszuarten,
Der fettig tropfende Schwanz, der sich im Teufelskreis drehende
Zeiger, der alles rekonstruiert und die Wirklichkeit verpasst.
Croque-Melpomene 